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成一片。他等了半晌，没听见第二声，可那股麻痒的劲儿还在他胳膊里乱窜，顺着掌心往剑上渗。 剑柄在他手里，凉得不像块铁，像从地底刨出来的骨头，一层一层往外渗寒气。他攥着不敢松，指腹贴着锈迹，能觉出锈面底下有一点细的动静，像条埋在土里的根，顺着他的皮肉往胳膊里探。 那麻痒的劲儿顺着胳膊往心口爬，爬到一半停住了，一下一下地拱，像里头有扇门，有人隔着门缝往外看他。 他喉咙发干，张了张嘴，问出一句哑得不像自己的话：“谁？” 没人答他。黑里只剩他自己喘气的声音，又粗又急。 他定了定神，把刚才那两个字在心里翻过来倒过去地嚼。“回来了？”这三个字不像盘问，也不像见外，倒像是屋里等了一辈子的人，听见门响，头也不抬地问了这么一句。 ...