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雾。苏晚推开那扇沉重的、吱呀作响的楠木大门，站在苏宅高高的门槛内，深深地吸了一口气。空气里有老木头陈年的香，有浮尘在光柱里舞蹈的微腥，还有一种难以言喻的、属于时间的、静默的重量，沉沉地压在她的肩头，却又奇异地让她感到踏实。 前院那棵老槐树，不知活过了多少岁，虬结的枝干沉默地伸向开始泛蓝的天空，昨夜一场急雨，打落了些细碎的叶，湿漉漉地贴在石阶上，像一些褪了色的、无字的信笺。她走过时，脚步放得极轻，仿佛怕惊扰了这宅子里沉睡的一切——那些附着在每一片瓦、每一根椽、每一道斑驳漆痕里的目光，那些她尚无法完全理解的注视。 她决定留下来。 这个念头并非一夜之间突兀地涌现，倒像是溪水渗入沙地，在她心底浸润、蔓延了许久，直至昨日，当她亲手拂去木梳锦匣上最后一点浮尘，当...