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凉亭依旧，老松依旧，远处的山峦在薄雾中若隐若现，像一幅淡墨的山水画。 阳光从云层的缝隙里漏下来，在山坡上投下一片片流动的光斑，风吹过来，松涛阵阵，带着草木和泥土的气息。 他坐在那把旧竹椅上，没有急着起身。低头看了看自己的手，依旧是那种莹润的、不像属于凡人的白。 轻轻握拳，指节发出细微的咔哒声。他闭上眼睛，再睁开，一切都没有变化。 那些在雾中与“自己”的对话，那些关于洪荒、关于天道、关于羽化飞升的秘密，像潮水一样退去。 可他知道，那不是梦。 因为有些东西，不一样了。 他的体内，有一股从未有过的、极其细微的暖流，从丹田深处缓缓升起，像春天里第一缕解冻的溪水。 那不是他修...