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什么时候该紧，什么时候该松。他是觉得少了点什么。 从几百号报名的人里筛出一百零八个人，四个导师，一套全新的盲选赛制，台子搭好了，流程推演过三遍。可他胸口还是空着一块，用流程填不满。 他躺在台后的草席上翻来覆去，冷不丁坐了起来。 缺一首歌。不是选手唱的歌，是一首能让所有人都觉得“这歌是写给我的”的歌。泥瓦匠、老兵、织布女、边关士卒，这些人这辈子没被人正眼瞧过，更别提被人写进歌里。 萧川点亮油灯，把木板翻到空白面。他上辈子烂熟于心的那首歌，此刻一句一句落到木板上，每一句搁在蜀地，都像在说街口那个泥瓦匠、那个老兵、那个织布女。 他写了一个通宵，天亮的时候，木板两面都写满了。 歌写完了，新的麻烦又来了。这歌不是给一个...