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汽。地面上的泥比昨天更烂了。不是那种能站住人的软泥，是稀的，脚踩下去，泥浆从两边挤上来，漫过脚背，脚趾头在鞋里打滑。整个队伍窝在峡道里，像一条被雨水泡肿了的长虫，偶尔动一下，也只是翻个身，翻不动。 有人坐着，有人半躺着，都靠着那湿漉漉的石壁。脸上的泥半干了，裂开细纹，像戴了一层土做的壳子。眼睛在壳子下面转，看天，看人，看自己的手。没人说话。说话要费力气，费了力气就饿得更快。一个瘦得脱了相的年轻人用短刀刮枪杆上的泥，刮几下，泥没掉多少，刀刃倒是卷了。他看了看刀口，把刀扔在脚边，不刮了。旁边一个半大孩子从怀里掏出小半块干饼，掰下指甲盖大的一点，放进嘴里，不嚼，就那么含着。两腮微微动着，像含了一颗石子。 顾君恩就是这个时候从人堆里走出来的。他三十余岁，瘦长脸，山羊胡。那...